Повика ме една картина.
Спрях и не можeх да отмина.
Стаявам дъх. Трептя с ресници.
Очите ми - гнезда на птици!
Вслушвам се във тишината.
Дъха усещам на тревата.
Лодка в дюни позлатени
изтръгва стонове солени.
Флейта нежни звуци рони,
на пръсти вятъра подгони,
и полюшват се в тревици
гласове на неродени птици.
Как, художнико, успя
в лодка да превърнеш моята душа?
